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der pisser

 

wirft

keine blume

ins grab

 

und doch

den kopf gesenkt

wie jemand

der gekommen ist,

um abschied

zu nehmen

 

läuft es

wie tränen

herunter

an den wangen

des pissoirs

 

wirft

keine blume

ins grab

 

 

 

 

 

auf einer brücke über der autobahn

 

gebetgeräusche

aus dem mund von motoren

 

die mit grell gefalteten händen

auf gott in der ferne zurasen

 

 

 

 

auch sterne verfliegen

noch schneller ich

 

auch meere versiegen

wasser wie ich

 

 

 

 

 

ins grab

 

die tote

mit der dauerwelle

 

gegen vier wetter

 

zeig uns ein wunder

dauerwelle

 

dass wir nie mehr

an dir zweifeln

 

 

 

 

 

Eine kleine Fliege

deren Zeit vorbei ist,

hat sich auf eine

Notrufsäule gesetzt.

 

Hier nix für kleine Fliege,

hier für große Mensch.

 

Für kleine Fliege

nix machen Blaulicht,

nix kommen Onkel Doktor

 

Werden und vergehn

Du verstehn ?

 

 

 

 

 

wohin laufen wir?

 

türen öffnen

schließen sich

 

wo sind wir gerade?

 

liegen in betten

träumen uns wund

 

was müssen wir tun?

 

müssen ins glück

ins unglück zurück

 

 

 

 

 

 

von den sternen

 

lernen

 

euer anders sein

 

 

von den menschen

 

lernen

 

unser ähnlich sein

 

 

 

 

 

frühlingsgedicht

 

ich kann dich gespiegelt

im fenster nur sehn

 

du bist selbst gespiegelt

sehr sehr schön

 

gespiegelt von

dunklen u-bahn schächten

 

gespiegelt in finsteren

u-bahn nächten

 

und wünscht mir so sehr

müssten fahren noch nicht

 

hinauf ins helle frühlingslicht

 

 

 

 

 

an

einer ampel warten

 

ein

leben lang

 

an

ampeln warten

 

jedesmal

"na und" zu mir sagen

 

an

einer ampel warten

 

 

 

 

trampen

 

im hof trocknet die wäsche,

der kleine blaue flecken am himmel,

den man zurücklässt

 

in den landschaften

dem himmel zwischen den städten

am tag vorbei (schöner tag)

rast der mond schon neben uns her

hält an in der nächstbesten stadt

 

es geht zu ende in oberhausen

sagt der fahrer und läßt mich

15 mark bis nach hause

am bahnhof raus

 

 

 

 

 

nachtstück

 

wunden.

die eine gelb,

die andere rissig.

 

eine leere flasche

tritt hinzu.

 

ein leises wort setzt

die wundflaschenmaschine

in gang.

 

 

 

 

 

was bleibt

 

nicht dieser atemzug...

 

dieser auch nicht....

 

dieser auch nicht....

    © 2025 Fred Darimont 

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